Ça ressemble à un livre de cuisine, avec des entrées, des plats, des desserts. Un pâté persillé, une entrecôte à l’échalote, une pièce montée. Mais pas de recettes derrière ces noms alléchants. Juste des bouts de vies, des tranches d’histoires, des parts de blessures et de bonheurs, mêlés au parfum du poulet chasseur, cachés derrière l’acidité de la blanquette ou enfouis sous le moelleux du gâteau aux abricots. Des fragments qui racontent une famille et un chemin personnel, en mets et en miettes.